Florece en los lapachos un cielo político,
dónde andarás mi bien
cortando flores de otros ojos.
Se levanta el telón frío de este invierno que nos ha -quizás- maltratado más que otros,
pero todavía no llueve,
no en serio,
sigue flotando esa nube negra sobre la ciudad,
y sobre nosotros, amor.
Nos hablan de primavera a nosotros, que la inventamos;
era una mentira necesaria. Y fuimos felices, a veces.

Pero ahora
las hojas nuevas se hacen sombra, se visten para la guerra,
insidiosas
se dejan caer sobre el techo roto de la facultad vacía,
la van corrompiendo de a poquito, como las hormigas.
Y no las ve nadie. Casi como si no estuviéramos un paso antes del verano.
Ni vos, ni yo.
Casi como si no supiéramos que estamos tan cerca
del fin del mundo.

Anna.