Poesía para necios

Y pensarás que fueron cosas en las que no creí.

Pensarás que mentía.

Pensarás, de lejos, sin decirme, que soy muy hipócrita, y que todo esto -esto que digo aquí- todo esto fue un simple "porque sí".

Pensarás, mientras me decís seriamente que es hora de que empiece a pensar en crecer, pensarás que en realidad vos tampoco sos nada de eso, nada de eso que vos decís.

Y es que todos necesitamos de vez en cuando ser un poco hipócritas. ¿O no, corazón?

Y yo te miraré desde abajo, sonreiré, medio llorando, y me quedaré callada. Otra vez.

Qué más da, si hasta acá no has entendido nada, ¿qué diferencia hay?

Que no supiste ver, corazón, en mi poesía, que había algo que no es hipocresía, mi vida, sino necedad.

Porque todavía miro con ojos de niña este mundo, riendo y llorando por antojo, sin entender algunas cosas, esas que vos te empeñás en explicarme y te enojás porque yo no quiero entender. ¡Al diablo con el chiste de que no supe responder! ¿Quién fue hipócrita, si yo nunca dejé de creer?

Entendé vos esto: es porque no me supieron, porque no me supiste querer.

No me supiste querer.

Y no sabés.

Todavía.



Anna. 
Ahora rimando, pero todavía sin versos.