Quizá si te busco

en ese patio de colegio

o en la escuela de música

o a lo mejor en la facultad de arte

quizá si te busco

en los jardines de cine

(querrás saber, ahora tienen 

flores rojas)

quizá por las calles donde

te seguí hasta un piso siete

un día de lluvia

o quizá si voy hasta Córdoba

a preguntarle a Serrat

quizá él te haya visto

y pueda decirme 

dónde encontrarte

este primero de diciembre.

Es mentira

que has desaparecido

es mentira

aunque me digan loca

o enferma o qué sé yo

todo es mentira

no te has ido

acá siguen tus dados,

tu buso negro de lana,

está tu letra con patitos

en todos mis libros.

Y estoy yo,

ardida como un incendio

congelado por dentro

escribiendo cortado

porque no puedo

ni caminar derecho

desmitiendo a los que me dicen

que vos ya no existís

que te fuiste muy lejos;

les digo: es mentira

yo lo sueño 

todo el tiempo

me pregunta cuánto más

voy a tardar en encontrarlo

que todavía no he dado

con nuestro lugar correcto

que me apure, 

que se aburre,

que no tiene a quién contarle

sus cuentos.

Y no importa cuánto digan

que me voy a morir de esto

algún día en alguna calle

me vas a estar esperando

y quizá de nuevo seamos

felizmente infelices

no importa

aunque esté loca

te sigo buscando.

Anna.