Hoy me acordé de cuando contábamos semillas en la casa de tu abuela. Tu voz ronca de contar, el negro duro de las semillitas. Mil y tres semillas. O tal vez mil y cuatro. Tal vez no eran mil, después de todo.

Ahora cuando pienso en vos y te sé lejos, me parece que mi vida entera es como aquella vez: contar semillas, perder la cuenta, empezar de nuevo.

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Anna.

Vamos a huir.

Nos escapemos.

Huyamos a la luna,

falsifiquemos el pasaporte.

Nos escondamos en algún campanario,

detrás de algún monumento,
no importa.

Cualquier lugar

donde podamos estar solos,

aunque fuera

nada más que media hora,
treinta largos minutos

de vos.

Después, si quisieras,

te muestro el camino de vuelta.

Ahora sólo

quiero quererte mucho

aunque fuera

nada más que media hora,

treinta largos minutos

de vos.

Sólo de vos.

Sólo media hora.

Anna.